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A vida do apresentador de televisão Silvio Santos foi toda um espetáculo. O pai nasceu na Grécia, a mãe na Turquia, e ele no Rio de Janeiro. Certa vez na infância, com sintomas de gripe, foi impedido pela mãe de ir ao cinema. Chateado, insistiu. A mãe disse não, e pronto. Durante a sessão, o cinema pegou fogo, deixando muitos feridos. Camelô de rua, ele já era um espetáculo, vendendo capas para título de eleitor, dizendo que cada unidade era a última do estoque. Em um concurso de rádio, tirou o primeiro lugar como locutor. Mas preferiu voltar ao comércio ambulante em que faturava mais. No exército, entrou para Escola de Paraquedistas, algo espetacular.
Saiu do exército, voltou ao rádio e ao comércio, vendendo relógios, joias, colares e sapatos sob medida em escritórios e repartições públicas. A rua, o circo, o cinema, o rádio, a televisão e o palco espetacular do povão Brasil afora foram seu mundo, por décadas a fio, emblema de várias gerações, cruzando a linha do século e do milênio, em total atividade, até bem dizer o dia de sua morte. Da velha tevê de tubo em preto e branco ao sofisticado sinal eletrônico, o fio condutor de sua vida foi o sucesso. Abravanel era em si mesmo um espetáculo.
Silvio Santos foi enterrado no domingo, 18 de agosto, sem glamour e sem público. Majestade da televisão, era de se esperar que seu enterro fosse também um espetáculo, como sempre é o enterro de celebridades. Que seu corpo, embalsamado, ficasse exposto à visitação de uma fila imensa de fãs por, pelo menos, uma semana; que autoridades da imprensa, das artes, dos negócios, da política, nacional e internacional, prestigiassem as cerimônias fúnebres; que em peregrinação, o caixão desfilasse por ruas e avenidas, até à última morada, onde uma multidão se despedisse de seu ídolo, enterrado até quem sabe com honras de estado. E que, por fim, a mídia explorasse até o esgotamento, detalhe por detalhe, o funeral.
Mas não. O último adeus de Abravanel foi de uma brevidade e discrição fora do comum. Morreu num dia, foi enterrado no dia seguinte, conforme havia pedido e segundo as regras do judaísmo. E só não desceu ao túmulo na mesma tarde, porque sábado é dia de descanso para os judeus, e nem enterro acontece, ficando para o domingo. A cerimônia foi restrita a pouquíssimas pessoas, e Silvio Santos, a exemplo do Lombardi dos seus bastidores, tornou-se invisível para sempre.
O ritual judaico para o derradeiro adeus, desde a morte ao sepultamento, deve ser uma regra digna de aplausos. Proibir a exposição do morto à curiosidade pública, evitar o culto ao corpo inanimado, restringir as exéquias à família e íntimos e providenciar em poucas horas o enterro é algo, digamos, louvável. Tumulto, badalação, tietagem e correria em torno do defunto são costumes, digamos, deploráveis e primitivos da espécie Sapiens. Pois nada mais grotesco há do que o finado, com cara de palerma, esticado no esquife, sendo cortejado por uma legião de curiosos sem mais compromisso algum do que simplesmente sair badalando que viram o defunto.
Sem falar também, que os lambe-botas da última hora representam a pior escória dos aduladores. O bajulador de defunto, para fazer média com os parentes vivos, não tem comparativo na degradação do caráter humano. São as falsas línguas que comparecem nos velórios, para as quais, é raro o morto que não tenha sido a pessoa melhor deste mundo.
Silvio Santos, dentre muitas conquistas em vida, teve no fim a glória de embarcar no baú da eternidade da forma mais prosaica, saindo à francesa do espetáculo do mundo, de mansinho, pela porta dos fundos, para um território onde somente o vento e as almas, em clima de suspense, deviam confabular dizendo: Silvio Santos vem aí.
Embora, em nome da verdade, tenha-se a irresistível sensação de querer lamentar, contemplando os 93 anos do incomparável animador, que, francamente, foi tão longa vida, para tão curto adeus.
